Een moment leek het erop dat hij haar zou slaan. Zijn lichaam boog naar voren, zijn vuisten balden zich zo hard dat de knokkels wit werden. Maar hij hield zich in. Fysiek geweld was te eenvoudig, te snel.
Het zou hem niet dat genoegen brengen waarnaar zijn gekrenkte trots verlangde. In plaats daarvan ontspande hij zich langzaam, spottend, en op zijn rood aangelopen gezicht verscheen een scheve, boosaardige grijns.
— O, de koningin heeft gesproken, — zei hij, terwijl hij nonchalant met zijn schouder tegen het deurkozijn leunde. Hij nam de houding aan van iemand die de situatie volledig in handen had, neerbuigend kijkend naar het oproer van het dienstmeisje. — Mijn appartement, mijn geld… Lida, hoor je jezelf wel? Je klinkt als een marktkoopvrouw. Waar is je vrouwelijkheid gebleven, hè? Helemaal achtergebleven in die planken?
Hij liep door de kamer, wierp demonstratief een blik achter de oude bank, alsof hij daar iets zocht.
— En wat was je hier van plan? Dat zogenaamde “Arctische Eik” van jou, — hij tikte met zijn vinger op het monster dat op tafel lag, — dat is de goedkoopste smaak die je maar kunt bedenken. Burgerlijkheid in zijn zuiverste vorm. Boerse kitsch. Zodat alle buren binnenkomen en kirren: “O, Lidotsjka, wat heb jij het rijk!” Is dat wat je wilt? Erkenning van dezelfde grijze muizen als jij?
Zijn woorden waren niet zomaar beledigend. Het was een gerichte aanval op het hart van haar droom. Hij probeerde haar niet alleen het geld af te nemen, maar ook de kern van het idee te vertrappen, de waarde van drie jaar offers te ontkennen, haar streven naar schoonheid en comfort weg te zetten als een zielige, ordinaire gril.
Lida zweeg. Ze keek toe hoe hij door haar toekomstige vloer liep, door de zorgvuldig bevochten ruimte, en er systematisch op spuugde. Ze begon niet terug te schreeuwen. De woede die zo-even was losgebroken, was weg, had plaatsgemaakt voor een ijzige leegte en een kristalheldere gedachte.
— Mijn smaak, Anton, is mijn zaak, — zei ze kalm, zonder een zweem van trilling in haar stem. Ze liep naar de tafel, pakte het monster voorzichtig op en wreef met twee vingers de vuile afdruk van zijn schoen weg. — En jouw smaak hebben we al eens beoordeeld. Weet je nog dat je de muren in auberginekleur wilde schilderen? Omdat je vriend Serjoga zijn garage zo had geverfd en dat zogenaamd “mannelijk” was.
De grijns op zijn gezicht trok even weg. Hij had zo’n rustig, giftig antwoord niet verwacht.
— Doe niet zo flauw! Ik heb het over een verstandige investering! Een auto is een actief! Vrijheid om je te verplaatsen! En jouw planken zijn passief! Geld dat je in de vloer begraaft! Ik, als man, denk strategisch, en jij reageert emotioneel! Je hebt je centjes gespaard en klampt je eraan vast als Kosjtsjej aan zijn goud.
— Centjes? — Lida kantelde haar hoofd een beetje en in haar ogen flitste een gevaarlijk licht. — Ja, centjes. Ik heb ze drie jaar lang verzameld uit mijn zielige salaris, papier schuivend op kantoor, zoals jij dat noemt. En hoeveel heb jij eigenlijk in het gezinsbudget gestopt met je “strategische” projecten? Laten we het eens optellen.
Vorig jaar, dat plan met de cryptomijn op het balkon. Wat was daar ook alweer de opbrengst? O ja, min vijfduizend roebel voor een nieuwe elektricien, omdat jouw geniale miner de hele bedrading had laten doorbranden. En daarvoor? Sportweddenschappen? Hoeveel heb je daar verdiend, strateeg? Ik herinner me alleen dat je geld van mij leende om een schuld terug te betalen.
Elk van haar woorden was een klein, scherp spijkertje dat ze koel in zijn opgeblazen ego sloeg. Ze hief haar stem niet; ze somde gewoon feiten op. Droge, onweerlegbare, vernederende feiten.
För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.
