— Artiem, — ik keek hem aan zoals naar een achtste-klasser met een dikke onvoldoende in zijn dagboek, die oprecht niet begrijpt waarom. — Ze zijn geen kinderen. Ze zijn volwassen, gezonde mensen. Dit zijn geen “verlaten ouders”. Dit zijn “vaardige manipulators met pensioen”.
Hij zweeg. Ging naast me zitten.
— Denk je dat ze het expres doen?
— Ik denk dat je moeder begint te “vergeten” precies op het moment dat ze bij de kassa staat. Vooral als het duur en mooi is.
Marina Alexandrovna zette fruit en wijn op tafel. Ze keek als iemand die ‘s ochtends mediteert, overdag slimme boeken schrijft, en ‘s avonds… hele families op hun plek zet.
— Goed, lieve mensen, gaan we een psychologisch aperitief houden? — zei ze vrolijk en ging bij ons zitten.
— Maar zonder die ingewikkelde woorden van jullie. Gewoon simpel. — Artiem krabde in zijn nek en glimlachte ongemakkelijk.
— Goed, — knikte ze. — Dan maar in eenvoudige woorden. Jullie zijn een koppel. Maar in jullie koppel is er een derde persoon. En soms zelfs een vierde. Vijf mensen wonen al in jullie hoofd, en één — in je portemonnee.
— U bedoelt mijn ouders nu? — Artiem spande zich op.
— Nee, ik heb het over grenzen, Artiem. Kijk. Stel, jullie gaan samen naar de zee. Warm water, golven, zon. Prachtig. En dan stappen je ouders het water in. Ze beginnen te spetteren, praten over de hypotheek, vertellen hoe ze in ‘83 bijna een “Zhiguli” via-via hadden gekocht.
— Klinkt bekend… — mompelde ik.
— En wat doe jij op dat moment? Je staat tussen hen en Lena in, zodat niemand verdrinkt. Maar ondertussen… niemand zwemt. Want jij bent overal tussenin.
— Maar wat moet je doen? Het zijn toch je ouders, — zei Artiem al zachter.
— En Lena — wie is zij?
Hij liet zijn blik zakken.
‘s Avonds, tegen zonsondergang, werd er aangebeld bij de villa. Op het terras klonk een stem met een licht verongelijkte toon.
— Lena! Artiem! Het is gewoon ongepast — zo wegrennen! We zijn toch één familie!
Antonina Petrovna stond bij de poort, als Jeanne d’Arc zelf — maar niet met een zwaard, maar met een nat zakdoekje en lippen strak op elkaar, als een papiertje.
— Mama… — begon Artiem, maar ik legde mijn hand op zijn schouder.
— Laat ik het zelf doen.
Ik liep naar de poort.
— Tonja, we zijn niet weggelopen. We zijn vertrokken. Bewust. Dat is iets anders.
— Dat is gewoon gemeen. Ik zou jouw moeder nooit zo behandelen!
— Dat betwijfel ik. Want mijn moeder is geen toerismesponsor.
— En Artiem dan? En Viktor Semjonovitsj? Hij stond vanmorgen bijna te huilen!
— Viktor Semjonovitsj huilde? Omdat hij voor het eerst in twintig jaar geen toegang had tot andermans kaart?
Antonina Petrovna bloosde hevig.
— Jij ondankbare meid! Wij hebben jullie opgevoed, geholpen! En jij steekt ons een mes in de rug in plaats van “dank je”!
Op dat moment hoorde ik Artiem zacht, maar beslist zeggen:
— Mam. Genoeg. Je overdrijft. Dit is onze vakantie. Ons geld. Onze beslissingen. Jij kunt in het hotel blijven of naar huis gaan. Wij gaan niet meer voor jullie beslissen.
För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.
