Ik fluisterde hees:
« Wie ben je eigenlijk? »
Ze hief haar gezicht op, gebroken.
« Mijn naam is Eleanor. En het enige wat ik wilde was… weten hoe het voelt om uitverkoren te zijn. Eén keer maar. »
Die nacht lag ik wakker naast haar, niet in staat mijn ogen te sluiten. Mijn hart was in tweeën gescheurd – tussen de geest van het meisje van wie ik hield en de eenzame vrouw die haar gezicht had gestolen.
En ik besefte: liefde op hoge leeftijd is niet altijd een geschenk. Soms is het een beproeving. Een wrede.
